МИССИЯ
Роса кровит на иконе.У трав обглоданы корни.
И спорят: кто здесь исконней?
Где судьи? И чем накормят?
Давно разобраны метлы.
И — ради понта — молитвы.
Слезятся ветром и медом
За день осипшие липы.
Формат убогих фантазий
Похож на цикл пародий.
Пьянчуги бредят в экстазе
О вечной «Мадонне в гроте».
А мы — нам негде приткнуться —
С дедовским нашим «ей-Богу!»
Ты — Папа Римский.
Я — нунций:
Крести меня на дорогу!
В сей мир — несчастнее цирка, —
Усевшийся между кресел.
Медь звонких твоих энциклик
Жжет грудь, как нательный крестик.
И колокол, словно рана...
Ушли в бессмертие кони.
Над нами восходят травы...
Цветет роса на иконе.