* * *
Если кто без греха — слово скажет потом поперёк,ну, а я промолчу. Мне пока что ещё невдомёк,
не моя ли вина, что летит этот суетный век
головою в асфальт, остальными тормашками — вверх.
Не моя ли вина, что пророка в отечестве нет.
что за мудрый совет принимают болезненный бред,
и не выбрать никак, что же всё-таки будет честней —
то ли в небе витать, то ли крепче держаться корней?
Даже в годы, когда был страною я искренне горд,
на задворках надрывно рыдал приблатнённый аккорд,
как ответ на вопрос, что и ныне быльём не порос,
для кого — третий тост, а кому — разорённый погост.
Были детские сны — что цветное кино о войне,
но они наяву продавались по сходной цене.
И как бодро бы нам ни трубил про грядущее гимн,
исцеление ран и покой доставались другим.
Ностальгия во мне — только повод послушать попсу,
да в ночной тишине ковырять флегматично в носу,
размышляя о том, чья на мире проклятья печать.
Это - призрачный рай, где не надо за всё отвечать.
Что о прошлом грустить, коль уроки его ни к чему?
Отпустить и простить? Утопить, как Герасим Му-му?
Как, трудясь, ни потей, свои силы ни в грош не ценя,
станет завтрашний день только эхом вчерашнего дня.
Если кто без греха — слово скажет потом поперёк,
ну, а я промолчу потому, что себя не берёг,
всюду счастье искал. Не нашёл — но безумно устал,
и рассвет не настал, и считается долго до ста.
Не моя ли вина, что ни правды, ни веры в душе?
Не моя ли вина, что делить это не с кем уже?
А дорога в Эдем — как и в ад, коротка и длинна,
и причём не одна. Почему? Не моя ли вина?
2014 г.